E ANTES DO LIVRO, UMA CAIXA COM CARTAS…

Um homem sobe ao palco para falar de um livro. Mas logo se percebe que o livro não nasceu da literatura — nasceu de uma caixa. Uma caixa antiga, cheia de cartas que nunca foram escritas e, ainda assim, sempre existiram. Cartas endereçadas às mulheres que atravessaram sua infância — reais, inventadas, lembradas ou reinventadas — prostitutas que habitavam o entorno de uma criança que aprendia, cedo demais, a olhar o mundo com espanto e desejo.

Em cena, o autor — Douglas Chaves — não interpreta um personagem: ele se coloca como território. Vasculha a criança que foi, respeitando o olhar daquela infância que viveu acontecimentos incomuns, mas sem julgá-los. Do alto de um narrador que acolhe e não sentencia, ele constrói o que foi e o que talvez nunca tenha sido, garantindo sensações em vez de fatos. A verdade aqui não é documento — é pulsação.

A peça é o gesto que o livro não alcança sozinho. O livro é a matéria que a cena não sustenta sem palavras. Um não existe sem o outro. Teatro e literatura se atravessam num jogo autoficcional difícil de catalogar, onde memória, invenção e performance se confundem.

O que começa como uma leitura pública transforma-se numa investigação íntima: quem escreveu essas cartas? De quem são essas lembranças? E até que ponto uma infância pode ser narrada sem ser traída?

Para as Prostitutas da Minha Infância não oferece respostas. Oferece presença.

É confissão, é rito, é exposição.

E, antes que o público perceba, já não está assistindo a uma peça — está dentro da caixa.